»Seit ich ›Coming Out‹ im Juli 1989 während der Abnahme durch das DEFA-Studio in Babelsberg gesehen hatte, bekamen die Freunde, die in diesen Monaten fast allabendlich vorbeischauten, ihren Kaffee oder Wein mit dem Satz ›Ich bin doch nicht die Mitropa!‹  auf den Tisch gestellt. Es war einer der Sprüche aus dem Film, die gut in den gespannten Alltag passten. Jeder verstand, was gemeint war, auch wenn ich mich nicht so schwungvoll dazu drehte wie Michael Gwisdek als Kellner einer Schwulenbar. Wer am runden Tisch im Erker von Wolframs Wohnung saß, wusste, dass die Szene mit einem ›Hier ist jeder allein‹  zu Ende geht.» 

Jens Bisky: Geboren am 13. August, S. 201

»In Amerika gibt es das Sprichwort, dass es eines ganzen Dorfes bedürfe, um ein Kind zu erziehen. Es braucht aber auch ein ganzes Dorf, um ein Kind zu misshandeln. Ich wollte die Erlebnisse, die ich als Kind machte, im Alter zwischen vier und zwölf Jahren, lange nur darauf zurückführen, dass ich ein feminin wirkender Junge war, dem man ansehen musste, dass aus ihm später einmal ein schwuler Mann würde. Ich habe sie lange als eine typische Geschichte der Ausgrenzung verstanden, wie sie überall auf der Welt stattfindet, auch heute noch in unserer westlichen Welt, vor allem in ländlichen und entsprechend konservativ geprägten Gegenden. [...] Doch innerlich kann ich meine Erlebnisse als Kind nicht von dem Staat trennen, in dem sie stattgefunden haben.« 

Daniel Schreiber: Zuhause, S. 62

»Im Schillerpark gleich vor dem Haus stand das namensgebende Denkmal, eine hoher, schlanker Quader aus schneeweißem Marmor, darauf eine Büste des biestig dreinschauenden Dichters. [...] Fast immer saß eine Taube auf Schillers Scheitel und kackte ihm ins edle Antlitz. Kulturbeflissen, wie DDR-Bürger waren, hatten die vergnügungswilligen Herren sich das Denkmal als Treffpunkt auserkoren. Man umschlich Schiller und traf dabei eine Auswahl. Ronald war der Konkurrenz voraus, konnte er doch eine Liegestätte in Laufnähe anbieten. Unerquicklich wurde die Situation nur, wenn seine Eroberungen beim Frühstück romantisch dreinblickten. ›Die Leute wollen sich immer verlieben, aber das geht natürlich nicht‹ , sagte er.« 

Matthias Frings: Der letzte Kommunist, S. 377