»An das erste Mal erinnere ich mich ungern. Demütigend war mir das Einreihen in die Schlange für das Begrüßungsgeld gewesen, erniedrigend die Blicke eines Obst- und Gemüsehändlers, als ich ihn fragte, wie diese und jene Frucht hieße und wie man sie essen müsse. Vorher standen wir stundenlang am Grenzübergang und froren; es hatte ersten Schnee gegeben – frühen Schnee –, und wir waren nicht vorbereitet auf Hunderte von Autos, die alle die Grenze passieren wollten. Wir warteten viele Stunden in dem eiskalten Auto, nur um uns dieses Geld zu holen und endlich den Westen leibhaftig gesehen zu haben. Ich war enttäuscht. Die Erwartung, die mein ganzes Leben Zeit gehabt hatte, sich aufzubauen, hielt der Wirklichkeit eines schneeregenkalten Novembertages nicht stand. Das einzige Geschäft, das ich betrat, war dieser Obstladen, dessen Besitzer uns kalt musterte. Es war uns ins Gesicht geschrieben, woher wir kamen.«

Daniela Krien: Irgendwann werden wir uns alles erzählen, S. 33

»Nun fuhr ich wieder nach Hause [nach Berlin, die Red.], aber die Stadt war mir fremd geworden oder vielleicht war ich ein Fremder geworden. Die Erde unter unseren Füßen war in Bewegung geraten, befremdet sah ich, wie aus dem Chaos etwas entstand, das nicht das war, wovon wir geträumt hatten. Erst da begriff ich, dass unsere Träume sehr verschieden gewesen waren. Plötzlich schien es nur ein Ziel zu geben: sich dem Westen anzuschließen.«

Regina Scheer: Machandel, S. 420

»Während du verzückt durch New Yorks Straßen flanierst, drei Hot Dogs und drei Bananen unter jedem Arm, bemüht sich deine Mutter, sich nur noch an ihr Leben vor dem Mauerfall zu erinnern. Während du vollgefressen in Manhatten über das Wort ›Longing‹ im Wort ›Belonging‹ nachdenkst und über das Wort ›Gehör‹ im Wort ›Angehören‹, über das Verhältnis von Besitz (This country belongs to me) und nationaler Zugehörigkeit (I belong to this country), platzt dir vorzeitig die Fruchtblase. Während dein vierjähriger Sohn dich fragt, wie du Ausbildung persönlicher Identität mit Nationalgefühl, Hautfarbe und Besitzdenken zusammenhänge, nuckelst du verängstigt an deiner E-Zigarette und suchst den Himmel nach Drohnen ab.«

Olivia Wenzel: 1000 Serpentinen Angst, S. 28

»Schon weiß ich kaum noch, wie das Geld aussah, das wir hatten, bevor wir richtiges Geld bekamen, wie die Etiketten auf den Konservendosen, Gläsern und Flaschen aussahen, die Briefmarken und Fahrscheine, die Zahnpastatuben, Hautcremedosen, Haarbürsten, Nagelfeilen, Papierservietten, die tausend kleinen Dinge, die es in den Geschäften 1000 kleine Dinge gab oder wieder einmal nicht gab. Wie also die Dinge aussahen, die ich nicht vermisse, nur jetzt nicht mehr sehe, und wie es war, als ich sie häufig sah und häufig vermisste, weil es sie wieder einmal nicht gab, und wie es in bestimmten Momenten war, wenn fehlte, was ich brauchte oder mir wünschte oder zu kaufen mir vorgenommen hatte, wie das war, in ganz bestimmten Momenten, und wie auf die Dauer, also im Zusammenhang mit wiederum anderen Erlebnissen, an die ich mich erinnern müsste, einzeln und auf die Dauer und im Zusammenhang.« 

 Brigitte Burmeister: Unter dem Namen Norma, S. 165f.

»Als ostdeutsche Autorin zu gelten war fad. Es schien immer nur eine zu geben, denn bis die nächste kam, war sie schon wieder vergessen. Niemand musste sich die Mühe machen, zwischen der Tochter eines Offiziers, der Tochter eines Staatskünstlers oder einem Lehrerkind wie mir zu unterscheiden. Wenn es im Feuilleton um unsere Bücher ging, hatten wir alle den gleichen grobmaschigen, undifferenzierten Hintergrund. Das Feuilleton war westdeutsch besetzt. Die überregionalen Zeitungen waren westdeutsch. Die gesamte Kultur wurde westdeutsch betrieben. Die einzige ostdeutsche Autorin mit einer Stimme im Nachwende-Deutschland wurde von der überregionalen Presse skandalisiert. Der Vorwurf der Stasitätigkeit brachte sie zum Schweigen.«

Antje Rávik Strubel: Blaue Frau, S. 327