»Was bleiben wird, sind wir, die Menschen in diesem Territorium. Ohne den Ort zu verändern, gehen wir in die Fremde. Heimat aufgeben kann eine lebenswichtige Operation sein. Doch immer, wenn das Wetter umschlägt, werden wir einander ansehen, lange noch, und diesen Schmerz empfinden, diese Vertrautheit, die keiner sonst versteht.«

Helga Königsdorf: Adieu DDR, S. 9

»Während ich weiter in meinem Kalender blättere, begreife ich: Dieses Jahr [1990, die Red.] ist nicht ein, es ist das Wendejahr. Als sei ihm eine Achse eingezogen, um die herum die Zeit sich ›wendet‹. Nun liegt unten, was vorher ›oben‹, also sichtbar war, und das – uns – bisher Unsichtbare liegt obenauf.«

Christa Wolf: Ein Tag im Jahr, S. 458f.

»Sie leugnete nichts. Sechs Jahre lang hatte sie jeden Monat einen pünktlichen und anfangs belanglosen Bericht an die Staatssicherheit geschickt. Thomas wusste Bescheid, ihm hatte sie sich bereits Monate vorher anvertraut. ›Wenn es einmal herauskommt‹, hatte sie zu ihm gesagt, ›musst du wissen, dass ich es nur tat, um dich zu schützen.‹

Aber Hans wollte nichts hören. Nichts von der Angst um den Sohn, nichts von der Einschüchterung, nichts von ihrer Verzweiflung, als man ihr die Belanglosigkeit ihrer Berichte vorwarf und sie zwang, konkreter zu werden. Nichts von ihren quälenden Schuldgefühlen. Keine Entschuldigungen und keine Bitten um Vergebung.«

Daniela Krien: Muldental, S. 24

»Ohne auch nur den Fuß vor die Tür zu setzen, hatte ich mein altes Heimatland verlassen (bzw. – es mich). [...] Sogar die Postanschrift hatte sich von heute auf morgen geändert. Ich hatte eines Morgens mit Freitag [dem Hund, die Red.] die kleine Runde gemacht; irgendetwas war anders als sonst. Da bemerkte ich: heimlich, über Nacht sozusagen, waren wir aus unserer Straße umgezogen worden. Sie trug jetzt einen anderen Namen.«

Jens Sparschuh: Der Zimmerspringbrunnen, S. 38

»Erika wurde von einem Italiener eingestellt, der sein Glück mit einer Pizzeria in der Fabrikstraße versuchte. Im April 91 musste er schließen. Erika fand andere Gaststätten. Doch kaum war eröffnet, kaum waren einige Monate vergangen, machten sie wieder dicht. Viermal passierte ihr das. Schließlich stand sie in dem Ruf, ein Unglücksengel zu sein. Aber auch nicht lange, denn man sah ja, wie es insgesamt lief.« 

Ingo Schulze: Simple Storys, S. 29

»Nachkriegszeit und Nachwendezeit. Trümmer beseitigen. Nicht nur die Brocken und Steine eingestürzter Häuser. Nicht nur die Fundamente suchen und ihnen nachweinen. Gebäude ließen sich abtragen und aufbauen. Erinnerungen nicht. Schmerzen nicht. Ob tatsächlich empfunden oder eingebildet. Schmerzen wie Steine, weitergereicht in einer Menschenkette von Hand zu Hand, um sie abzuklopfen und eventuell wiederzuverwenden. [...] vielleicht gab es Parallelen, die sich in dem Wort ›Danach‹ verbargen. Nachkriegszeit. Nachwendezeit. Und all die Raumfahrer darin gefangen, kein Vor und kein Zurück.« 

Lukas Rietzschel: Raumfahrer, S. 270

»Millionen Arbeiter und Angestellte sind einem Enthauptungsprozess unterworfen, dem zufolge zwar nicht der einzelne um einen Kopf kürzer gemacht wird, doch kappt das Fallbeil seinen Erwerb, seinen bis gestern noch sicheren Arbeitsplatz, ohne den er, jedenfalls hierzulande, kopflos ist.«

Günter Grass: Ein weites Feld, S. 626

»Sie wisse nun nicht mehr, wo sie stehe, sagt Hella, wahrscheinlich zum ersten Mal in ihrem Leben. Geblieben sei ihr eine Abscheu vor jeglicher Ideologie, sagt sie, und das Wort Zukunft sei ihr inhaltslos geworden. Und dann, zweifelnd und hoffend: Aber irgendeinen Sozialismus müsste es doch geben, nicht diesen, diesen bestimmt nicht, aber einen. Was sollte ich darauf antworten?«

Monika Maron: Zwei Brüder, S. 32

»›Und all das wird sich ändern bei uns‹, sagt meine Elisabeth und hat dabei diesen Glanz im Auge: ihr Intershop-Blick, wie ich ihn nenne, der sich stets zeigt bei ihr, sobald sie den Shop betritt und die Auswahl an bunten Westwaren sieht, nur für harte Währung zu erwerben; aber jetzt braucht ja keiner den Shop mehr, jetzt geht man einfach nach drüben; nur mit der Währung ist es immer noch problematisch. ›Sehr ändern‹, sagt sie, ›und bei den Immobilien besonders, die werden ungeheuer steigen im Wert.‹ Ich staune: Immobilien. Woher sie das Wort überhaupt kennt!«

Stefan Heym: Auf Sand gebaut, S. 34